Кажется дальше уже некуда. Всё деградировало, прогнило, провоняло. Пару дней назад с двумя алисоманистыми пионерками зашёл разговор о покойном Толике Крупнове. Девочки строили траурные мины и говорили, что Толика не надо жалеть.
“Уважать его надо!“ - брызгая соплями втирали они. Милаи! Да где ж вы раньше были?! Почему ж раньше, когда он был жив вам было на него насрать?
Про Толика я писать не хочу. И так многие про него напишут, разбрызгаются соплями. Что делать? Жисть такая поганая вещь. Толик не первый, и не последний. До него уже были многие. О них также побазарили и забыли. Правда те о ком забыли, все-таки находятся в более выгодном положении, чем те кого “помнят и любят“.
Пиздец устроенный на концерте памяти Димки Селиванова был по меньшей мере неуважением к нему, но зато про него забыли. Из него не сделали этакого стадальца земли Русской, как, допустим, из Сашки, или, хотя бы, из Талькова. Дело не в том, что Тальков к “року“ имел наименьшее из возможных минимальное отношение, да и вообще, на мой взгляд занимался спекулированием “патриотическими настроениями“. Дело в подходе масс к факту смерти. Хотя что вы хотите от людей, которые могут абсолютно серьёзно воспринимать мазы “зайки моей“? А хули?! Девяносто процентов “рокенрольного“ народа, “неформалов“ (о, мерзкое слово!), да и просто тусовщиков точно такие же. Как бы не выпендривались они, не орали о себе “МЫ — ДРУГИЕ!!!“, и не доказывали бы опять же сами себе, что они круче и лучше, они не продвинутся вперёд ни на микрон. Просто, дорогие мои обормоты, пока вы будете что-то доказывать сами себе, вы ни хуя, слышите, НИ ХУЯ не изменитесь.
Хотите рецептик лёгкой славы? Пжалста! Выродите какой-нибудь сборник стихов, напишите парочку картин или десяток песен, или, ежели ничего такого учинить не можете, просто подерите глотку на митингах. Постарайтесь, чтобы о факте вашего существования именно как “творческой личности“ узнали хотя бы пять человек. Потусуйтесь, покрасуйтесь, красиво позакатывайте глаза. Можете повещать что-нибудь о “мрачных предчувствиях“; помните, как там у Ильфа и Петрова: “...Ипполит, я ночью видела покойную Мари с распущенными волосами...“. Выполнили все предписания? Вот и ладушки. А топеря быстрее на кухню, открывать все конфорки газовой плиты. Открутили? Умница! Затем в ванную, в тёплой воде резать вены. Уже? После этого к люстре, быстрее, только не забудте её, люстру, снять, триста тысщ ведь уплочено. Так, можно вешаться. Вот-вот-вот. Только чёй то вы уже хрипите? Нет, батенька, так нельзя. Вам, дорогой вы мой кандидат в супирзвязду, ещё надо в окошечко сигануть. Первый этаж? Ничего-ничего, важен факт. И теперь быстренько-скоренько к ближайшему водоёму. Топиться. Обязательно. Иначе ничего не выйдет, народ не поверит, не одобрит народ, милай вы мой человечище. Да, и по дороге не забудьте кинуться под машину (трамвай, автобус, троллейбус, автокар, электричку, нужное подчеркнуть). Ну вот, в ходе всех этих эманаций вы благополучно откинулись. По-здра-вля-ю! А слава вам обеспечена. Положитесь на репутацию нашей фирмы.
Когда-то “Контр Культ Ур'а“ обвиняли в паразитировании на покойниках от рок музыки, на эстетике (!) суицида. Ни хуя! Паразитируете вы сами, некрофилы ебаные. Вся страна больна болезнью под названием НЕКРОФИЛИЯ. etc.
Можете пиздеть по этому поводу сколько угодно, я более чем уверен, что ни одна хипово-панково-блядовая душонка не согласится проложить себе путь к славе ценой собственной жизни. Даже можно не сумлеваться. Или вы думаете, что все кто помер, сделал это специально ради базаров про себя. Ой бля! Говно, пиздец и хуйня! Как-то не верится, что все они померли, просто потому, что устали жить и не пользовались популярностью. Вот !
Кое-кто действительно покончил с собой всё тщательнейше взвесив и трезво обсудив, но это ещё не даёт повода делать из данных трупов вселенских идолов и
т. д.
А если вспомнить навешиваемые ярлыки на близких к умершему, например телегу: “Янка покончила с собой из-за Егора“? Почему-то, я бы сказал, по какой-то загадочнейшей причине, все ищут виновников смерти, считая, что сам человек не мог прийти к мысли о самоубийстве. Мало того, сами обстоятельства самоубийства покрываются этаким ореолом таинственности. А примеров море: Янку забили менты и утопили (варианты: сбило машиной в Москве (здесь просто путаница; погибла в автокатострофе Наташа Буяло, устраивавшая концерты в ДК МЭИ, среди которых был и сейшн Янка—Г.О.—Ник), сшибло электричкой, бросилась с моста в омут (видимо отталкиваясь от её “Ангедонии“ и “На чёрный день...“)etc.).
Ещё один конкретный пример некрофилии — “концерты памяти...“ К примеру, фестиваль памяти Янки “Смерти нет“, устроенный Олей Арефьевой в Секстоне. По ясчику, в программе “А“ объявляли, когда он будет проходить. Сидит, значит, сама Оля, по бокам два жлоба из Волков. Оля говорит о том, что “будет фестиваль, приходите“, словом, хуё-моё. Она оттарабанивает речь, а потом жлобы добавляют: ”Приходите, будет много музыки, мы клёво повеселимся! “Вот такая вот хуйня.
Дайте только нам свежего мессира трупуса, а мы уж устроим отличные поминки. Всё сожрём. Не будет лягушонка и косточек его! Акела промахнулся... etc.
“Песни памяти...” — тоже некрофилия.
Неужели нельзя понять, что всем этим блядством вы только закапываете их глубже, что из-за ваших слюней они вынуждены умирать ещё и ещё? Память, она внутри, глубоко. А прыжки и гримасы, траурные еблища — это не память, это культ. Ведь в глубине они понимают, что покойник— БЕЗДЕЙСТВЕННЫЙ уже ПРЕДМЕТ, для них он КУКЛА. Манагер хорошо спел: “похороны хозяйственной сумки...“. Единственный, кто может, (хотя должен-ли?) писать нечто подобное, это человек, который действительно ЗНАЛ и БЫЛ РЯДОМ. Хотя “рядом“ — это не о расстоянии. Как писал Летов: “Кто может судить о Ван Гоге? Только какой-нибудь Босх... или там... да хотя бы и Глазунов! Кто может писать о Янке? Я могу писать, Жариков, Плюха... Но ведь пишет всякая сволочь! Липницкие всякие, какие-то, сука, Мальцевы...“, причём сказано это было ещё до Янкиной смерти.
Фактов много. Продолжать можно, но абсолютно не... Что говорить, когда и так всё ясно?
Алквиад Александрийский
Тиберий Эмпирик
НАЗАД ОГЛАВЛЕНИЕ ДАЛЬШЕ
